sábado, 31 de marzo de 2012

¿Por qué Erik Satie tiene 100 paraguas en su casa si le gusta mojarse cuando llueve?

Erik Satie toca la máquina de escribir en que se ha convertido su piano y un niño está desnudo y juega. Y como está en el mar, las olas se dibujan en el pentagrama. Ríe Tristan Tzara en el cabaret Voltaire y ríen los demás (los dadaístas que aún no saben que lo son), porque la mayoría ahí afuera ha dado vueltas y vueltas sobre las casas y las cosas para terminar encogidos y como recién arrojados al exterior desde una lavadora rota.

Y como están en el cabaret y es Zurich y hay guerra, el confeti cae sobre el pentagrama. Y Erik Satie escribe sus fragmentos en forma de pera, lleva puesto uno de sus trajes de terciopelo y alza con los pies una pancarta que dice: "Llámenme el gimnopedista".

Es París y hoy también llueve en Montmartre pero Satie no lleva paraguas. En su apartamento tiene 100, pero no los quiere para la lluvia. Los suele usar para aventuras celestiales. Su música va sobre un caballo de madera. Y cuando pasa deja esta huella:     daDÁ

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jueves, 29 de marzo de 2012

A Degas le salen los colores


No sólo la bailarina, el ballet, el tutú, el demi-plié, el juego de los espejos en danza...,

Degas también pintó a la mujer del prostíbulo, a la mujer mundana, la que se hace carne y está sin arreglos.

Se dejan ver ahora en el d'Orsay, descaradamente, ajenas a los salones de baile de París y sin los tapujos de las tristes horas del té,
los desnudos de Degas ya no juegan a los antónimos,

Terpsícore también se quita el vestido y al pintor, que lo ve, le salen los colores

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domingo, 25 de marzo de 2012

Nunca pondría título a nuestro cuadro



Me recibe el fumador de Juan Gris.
Juan gris, Braque, Picasso, han venido todos.
Creo adivinar la proa de un barco en un cuadro de Gleizes. No todo está perdido.
Los edificios se me vienen encima, salgo corriendo, es el óleo de Max Weber (el pintor). En mi huida cojo la escalera de color de Léger y subo.
Ha salido el sol en un cuadro de Sonia Delaunay y ya todo es posible. Por fortuna la luz se expande y yo abro los ojos, se lo debo a Severini, el amo de la fantasía inventiva (bienaventurados ellos que creyeron en el futuro e hicieron girar la rueda).
Me pongo los vestidos de Sonia D. todos a la vez, es el triunfo de la simultaneidad, otra vez puedo soñar.
Braque ha puesto el mantel rosa sobre la mesa y yo espero, pero los arabescos de la pared no son los de Matisse (¿dónde está Matisse?),
no es una loca locomotora la que me lleva hasta el rincón vorticista de Wadsworth, una vez allí compruebo que mi alma está intacta. La taladradora del checo Kupka no pasó por encima. Picabia, sin embargo, está en apuros y un ojo remolino yace sepultado,
así que era verdad, también hay paisajes rayonistas, cualquier fe puede mover una montaña,
soy lo que hay alrededor de la línea y lo que está en el óvalo claro, lo quiso Kandinsky mientras la perspectiva se volvía plastilina,
pero mi casa gira como la de Klee con las aspas que le robé a un molino de viento,
mido mi tristeza con la del arlequín de Picasso que se mira en el espejo,
hay árboles solitarios y árboles conyugales dentro del Max Ernst surreal,
el tiempo se detiene con Balthus: ven, vamos a jugar a las cartas,
Tanguy imagina a borbotones, todo flota, me incluyo,
hay un hechizo azul colgado en la pared y no es un cuadro de Hofmann,
Rothko nunca me arrancará una lágrima pero me tumbo a descansar sobre su altar,
es cierto que Kooning también peleó por el color,
sabes que Bacon te podrá dibujar cuando estés rota,
y que ni Grosz ni Beckmann exageran,

Matisse te ofrece una silla frente a él, te sientas y escribes: "Mucho antes de que el cielo de Emile Nolde se ponga rojo nosotros ya lo habremos pintado de azul"

(es mediodía en el Thyssen de Madrid)





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jueves, 22 de marzo de 2012

Siempre quise estar en el jardín de Epicuro viendo a los cínicos pasar


Una palabra como destino (un viaje muy estoico, tan epicúreo y algo escéptico)

         a  t  a  r  a  x  i  a,

una palabra con la forma inexacta de un abrazo (abstracción fauvista)

la palabra que aprendió a esperar entre las páginas amarillentas de un libro (nadie sabe quién es Godot, ni aun Beckett)

una palabra en medio de un jardín sobre los hombros del placer y sobre los hombros del dolor (la no levedad del ser) ,

una palabra que no vagabundea, que nunca pondrá los pies en un laberinto, que no se detiene en los mercados de fenicia ni en las cuevas de calipso,

que no conoce la turbación ni el remolino o el desasosiego,

una palabra para Apolo...

pero Diónisos llora, llora Diónisos apoyado en la cuarta pared y bebe vino



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sábado, 17 de marzo de 2012

Multiplicarse para sentirlo todo

El poeta que se multiplica para sentirlo todo, se transborda, se extravasa y tiene en cada rincón de su alma un altar a un dios diferente.
El poeta en cuya boca han sido dados los besos de todas las citas y en cuyo corazón ondeado los pañuelos de todos los adioses,
el del universo subjetivo,
el absolutamente roto porque se rozó con todo,
el que se autoproclama loco porque siente,

el siempre sincero contradiciéndose a cada instante,
el que ama a las cosas como dios...
el educado por la imaginación,
el que su privilegio es todo,

F e r n a n d o  P e s s o a

que escribió...

"... quiero ser siempre aquello con lo que simpatizo,
siempre me convierto más tarde o más temprano
en aquello con lo que simpatizo, sea una piedra o un ansia,
sea una piedra o una idea abstracta,
sea una multitud o una manera de comprender a dios...".

y el poeta, un fingidor,
o la manera de estar solo.

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miércoles, 14 de marzo de 2012

Un payaso con opiniones y una pértiga

He pasado la tarde con un payaso que suele esforzarse en no poner en marcha su piloto automático para darse la oportunidad a sí mismo de saltar con pértiga sobre lo de siempre, que cede a su propia fantasía con facilidad y se emborracha constantemente y que cuando se emborracha cae dentro del error más garrafal que puede cometer un payaso, esto es, se rie de sus propias ocurrencias. Un payaso sensible a la melancolía, con un don casi místico, percibir olores por teléfono. un payaso a quien las manos se le vuelven torpes en soledad.

(lo dibujó en un acto de sinestesia absoluta Heinrich Böll)

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lunes, 12 de marzo de 2012

Ganar el tiempo, perder el reloj, ganar el tiempo, perder el reloj, gan...

Ese día pensé: "no quiero perder el tiempo", salí corriendo y enredada en mi emergencia de coche de bomberos, me dejé olvidado el reloj en la arena. cuando volví, mi cuentahorascuántas estaba encerrado en un diábolo de cristal,

recordé entonces que, antes de empezar a correr, había leído yo las instrucciones de cortázar para dar cuerda a estos artilugios, siendo como soy un cronopio que cree que las hormigas son las reinas de la creación,

y recordé que había visto la muerte al fondo y la vida en la superficie. Y seguí sus pasos, los de cortázar, pero solo a medias. porque no volví a atar el reloj a mi muñeca pero lo dejé latir en libertad y lo imité anhelante. Y entonces supe que "el miedo herrumbra las áncoras", que "cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus pequeños rubíes",

y que "allá en en fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa",

gané tiempo aquella vez que perdí el reloj,
 porque la estabilidad siempre es precaria y el azar casi siempre estable


(Y una fama se volvía loca y andaba hacia atrás desviviéndose y lo hacía para tranquilidad de los vecinos, en su edificio por fin patas arriba con la ropa sujetando las pinzas. acostumbrados estaban ya a los desordenados e imprevisibles cronopios hechos para la distracción y el error, para burlar el desencanto)





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jueves, 8 de marzo de 2012

soñando con cronopios desde a.c.

la cara que se le puso a cortázar cuando terminó sus "tortugas y cronopios"...

después de escribir:

 "ahora pasa que las tortugas son grandes admiradoras de la velocidad, como es natural.
Las esperanzas lo saben, y no se preocupan.
Las famas lo saben, y se burlan.
Los cronopios lo saben, y cada vez que encuentran una tortuga, sacan la caja de tizas de colores y sobre la redonda pizarra de la tortuga dibujan una golondrina".

lo que hizo cortázar tras poner el punto y pensar: "es el final", fue irse al principio, y detenerse en sus "instrucciones para llorar", donde había escrito aquello que ya ni siquiera era suyo:

"para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de magallanes en los que no entra nadie, nunca"

(estas palabras están continuamente escribiéndose de forma automática, sin que haya nadie detrás, y las páginas de este libro donde viven los cronopios y las famas desde antes de su origen pasan una tras otra sin mano que lo haga)

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miércoles, 7 de marzo de 2012

fotografiando lo azul 2



casa que se salió del cuento y se fue... (a la bretaña francesa)

y mientras, en un lugar de la tierra que no se cansa de dar vueltas, el mago de oz, que lo vio todo, se lo hizo saber al hombre de hojalata, que tembló de calor, y al espantajáparos (minihomenaje a gerardodiego y sus jinojepas), que ya no pudo dejar de pensar, al león cobarde, que se armó de valor y quiso ser rey, y a dorothy, que dibujó con sus lápices-brocha un reloj en la pared para llegar justo a tiempo, a la hora en que muy lejos de allí phileas fogg cuadraba el círculo con la puntualidad del conejo blanco de la chistera mágica, al no-cumpleaños de alicia, que se había quedado a vivir al otro lado del espejo para siempre. y no precisamente porque quisiera comer perdices.

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lunes, 5 de marzo de 2012

un collage antes del collage



"hombre apoyado en una pared", que picasso dibujó en 1899, año en que rompió con el academicismo y la directriz paterna, y mujer cromo de caja de cerilla ampliada. el collage antes del collage. otra versión del copiar y pegar (exposición en el museo picasso de bcn)

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fotografiando lo azul 1



en la isla de noirmoutier, la francia atlántica que cubre la marea, hasta la carretera cubre la marea...

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sábado, 3 de marzo de 2012

la casa está encendida y azules los astros a lo lejos

y dice rosales que "no nos llevan los pies sino las huellas",
inmenso rosales, poeta en el olvido, camino de cercedilla, celebrando la libertad de cervantes y dejando preparada su resurrección,
en un diario en el que escribió lorca romances oscuros de pena y lunas de pergamino,
los dos en un barco que pintó alberti por los dos ríos de granada que bajan de la nieve al trigo,
ay, amor que se fue por el aire...
(y una niña se vuelve loca con un libro de chagall y un pez toma el aire en la copa de un árbol)


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