viernes, 27 de abril de 2012

Aquellos ojos míos

Todo lo que veo ha venido alguna vez en mi ayuda, todo ha salido en mi auxilio alguna vez, y hoy he cambiado la puerta por la ventana y la arena por el mar y me he sentado en el agua y he leído esto que nunca dejo de leer:

"No preguntarme nada. He visto que las cosas
cuando buscan su curso encuentran su vacío.
Hay un dolor de huecos por el aire sin gente
y en mis ojos criaturas vestidas ¡sin desnudo!"

Del Lorca que vuelve del paseo y tropieza con un rostro distinto cada día, del Lorca eterno "en Nueva York".

Después, he dibujado un barco en un papel, lo he pegado en la pared y me he quedado mirándolo hasta que nos hemos ido.

Etiquetas: ,

lunes, 23 de abril de 2012

En verdad os digo que dios es un gato (también), compren este ebook

He soñado que dios era un gato que habitaba la tierra desordenada y vacía. Y que había tinieblas y que las tinieblas caían sobre la faz del abismo. Y que todo era oscuridad salvo los ojos de dios que se proyectaban sobre el mundo. Y que dios nos recreaba con sus lápices de colores y nos hacía invulnerables al dolor y que luego se ponía a llorar porque había dibujado a un hombre sin alma.

He soñado que acababa de leer un libro en el que un gato se llamaba dios y en el que un tipo funambulista, acróbata y muy extra(ordinario), preparaba su suicidio como otros preparan su boda. Solo que el fulano este no repartía invitaciones ni aceptaba regalos de despedida. Se balanceaba sobre sus recuerdos.

Cuando me he despertado, la carta estaba allí. Una carta que enviaba un tal Sócrates.  No había dirección,

Sócrates me invitaba a leer un libro que se llama

                 "EL ÚLTIMO DÍA DE PELAYO BUÑOLS",
                        de JUAN MARCHÁN,

que ha quedado finalista del I Premio Internacional de Novela Corta Mario Vargas Llosa,

y lo he leído, y allí estaban el gato que se llama dios, el tipo funambulista, acróbata y muy extra(ordinario), que prepara su suicidio...,

he leído y he creído... pero ¿en dios?

Léanlo, amemos la literatura también cuando se hace tecnología, y compren un libro sin editar a la manera de siempre, un objeto sin precio por menos de tres euros,

http://www.amazon.es/%C3%BAltimo-d%C3%ADa-Pelayo-Bu%C3%B1ols-ebook/dp/B007OV4T7S/ref=sr_1_fkmr3_3?s=digital-text&ie=UTF8&qid=1332852821&sr=1-3-fkmr3

Etiquetas: , , , , , , , , , ,

domingo, 22 de abril de 2012

Maldito Rimbaud y un tren bebido



Dice Juanramón que el cubismo ya estaba en Rimbaud, se lo dijo a Gerardo Diego, el antólogo, por carta,

también rimbaud rompió la perspectiva, la tradición, el verso, multiplicó los puntos de vista,

¿qué pensará Apollinaire?

el leve beso que corre por el cuello como una loca araña, la eternidad que es la mar mezclada con el sol, el deseo brutal enganchado a los labios... están en el joven y atormentado Rimbaud,

el poeta que estuvo en el infierno, una temporada, y se subió a un tren borracho y está manchado,

pero ¿quién conduce el tren en el que va Rimbaud?
y a todo esto, ¿dónde está Verlaine?

Etiquetas: , , , , , ,

martes, 17 de abril de 2012

Poesía y antipoesía y un verso a la vuelta de Nicanor Parra

Nicanor Parra llega con sus antipoemas en una maleta. No trae ropa, apenas sus artefactos, estos y otros, su fe de erratas, su paso cambiado, sus versos de salón, y dice: "Yo también soy un dios a mi manera, un creador que  no produce nada".

Sus ecopoemas son saludables, una recomendación de prospecto, "y x favor, que no se formen parejas, en la pareja hay solo derrota",

su poesía ya era política antes de que la necesitáramos,

la poesía nos sigue los pasos, no hay escapatoria,

ojo, porque Nicanor Parra ya se confesó "un nerudista fogueado", defensor mosquetero del Neruda que "no es un buda absorto en la contemplación del ombligo",

y su temperamento es el del díscolo, como corresponde al antipoeta, que hablará de manzanas cuando sea interrogado sobre las peras...



Etiquetas: , , , ,

domingo, 15 de abril de 2012

Girando con un movimiento de rotación y otro de traslación


Apuntarse a la órbita casi redonda de Venus,
dar vueltas un día cualquiera,
trazar circunferencias con los lápices de William Blake
(dios se llama elohim pero no hay mayúsculas),
dibujar círculos concéntricos hasta ser el tronco de ese árbol,
la casa-árbol de "el arpa de hierba" de Truman Capote,
que sirvió para la huida y fue refugio,

viajar al centro de esta tierra y cualquier otra
en la imaginación nave del Julio Verne niño,
un niño sentado frente a un muelle,
llamar a Brecht y preguntarle, suyo es "el círculo de tiza caucasiano",
o leer a Octavio Paz y su "piedra de sol",
que unió el final con el principio,

y pararse en pleno movimiento cuando dice:

"Mejor el crimen,
los amantes suicidas, el incesto
de los hermanos como dos espejos
enamorados de su semejanza,
mejor comer el pan envenenado,
el adulterio en lechos de ceniza,
los amores feroces, el delirio,
su yedra ponzoñosa, el sodomita
que lleva por clavel en la solapa
un gargajo, mejor ser lapidado
en las plazas que dar vuelta a la noria
que exprime la substancia de la vida,
cambia la eternidad en horas huecas,
los minutos en cárceles,
el tiempo en monedas de cobre y mierda abstracta;"

mejor llegar hasta el final, verso 584, y estar
extrañamente dentro del calendario azteca


Etiquetas: , , , , , , , , , ,

miércoles, 11 de abril de 2012

Cuando uno (alguno) se siente "poco hecho para vivir"

Hoy he pasado por la misma calle catorce veces. La he andado siete y desandado otras siete. Hasta que me he aprendido de memoria los letreros de los bares, de las peluquerías, los números, los objetos y las caras de los transeúntes. Después, me he sentado en un banco y he estado observando a la gente que entraba en un mismo portal y lo he hecho hasta que ha caído la noche. Cuando ha oscurecido, he cambiado mi ocupación -no soy como Bartleby- y me he puesto a imaginar lo que pasaría en aquel edificio de los años veinte del pasado siglo. Los vecinos se han dado cuenta y han salido a sus ventanas y a sus balcones y han empezado a increparme y a decirme que quién era yo para mirar así. Yo no llevaba reloj pero el tiempo no lo sabe. Y me he tenido que marchar sin querer, y entonces, he ido hasta donde me han llevado mis huellas. Hasta una cama. He llegado a la cama de mi pequeño apartamento, donde nunca estuvo Raskolnikov, y me he tumbado en ella.

Antes, era el hombre que sueña. Pero ahora quiero ser un hombre que duerme, también yo. el hombre que solo duerme.

Gregorio Samsa, que ha tenido un sueño tranquilo, me mira fijamente con los ojos desorbitados de George Perec

Etiquetas: , , , , , , ,

domingo, 8 de abril de 2012

Un perro escucha a Bach, Adriano muere por Antinoo y ariadna bebe vino

Escuchando a Bach he vuelto a un lugar donde no solo viven las musas. También hay un perro semihundido, que se asoma de vez en cuando. Este perro ha visto el horror de la guerra y la tragedia en los ojos de Cronos devorando a sus hijos, y tiene miedo. Esos ojos no se apagan con la oscuridad sino que son la oscuridad. Son los mismo ojos que sembraron los lienzos de Beckmann y de los que nacieron nuevos ojos que están por todas partes y miran. Quieren ver. saben que la luz no siempre viene del cielo. Adriano ha vuelto a enamorarse de Antinoo. Y Ariadna, en realidad, estaba esperando a Dionisos en Naxos. Nunca lloró a Teseo.

Etiquetas: , , , , , , , , , ,

viernes, 6 de abril de 2012

Nace la tragedia, Nietzsche llora


Nietzsche acuna mi espíritu dionisiaco. Dionisos acuesta mi éxtasis. Mi éxtasis habría dormido mejor en los brazos de Apolo. Pero Dionisos es el que todo lo transforma. El hombre se transvierte en dios. Ha pasado solo una página y yo ando por bosques infinitos mucho antes de las brújulas. Estoy fuera hasta de mi misma. Nace la tragedia en un teatro. La música hace que la vida no sea un exilio ni un error. Muere la tragedia (¿eterno retorno?), nace la razón. La ciencia se cierne sobre Nietzsche que ahora mece su locura,

desmundanizarse para estar en el mundo
(una bacanal no era eso, después de todo)

Etiquetas: , , , , , ,