Sócrates en la orilla, Brecht en el mar

Antígona ha venido a la puerta de mi casa, ha cruzado el umbral y me ha cogido entre sus abrazos.

A veces las palabras se ponen tristes antes de tiempo

Aprendimos a morir primero.
Luego, nos quedó vivir. Y vivimos.

Crecen los árboles para darnos sombra

Ayer vendrá hoy.
Un pájaro está volando ya.
La marea barre las olas hasta esta orilla.
El puerto se ha llenado de barcos, la tierra de sus anclas.
La tarde prepara su cielo de último sol.
Morirá de nuevo sin llanto.
La noche no se impacienta, simplemente espera.
Has guardado la escalera en algún rincón y estás subiendo.
Veo tus ojos nacer del mar.
Como Afrodita lo hizo de su espuma.
No recuerdo desde cuando estás aquí.
Justo aquí delante.
Dejando ver todo lo que hay detrás.
Transparentándote.

Se fue Federico con sus hermanos de sangre

Ha venido tu voz sobre la sombra.
He hablado claro en la noche y oscuramente al alba.
He utilizado a la vez todas las metáforas.

La luz alumbra aún cuando el hombre está en la oscuridad.

Es posible que las palabras ebrias hagan siempre el mismo viaje.
De pronto se ha colado el sol por la rendija de mi boca.