No busques la lágrima, no está en el ojo

La dicha de enmudecer con Paul Celan.
De palidecer al lado de su feliz agonía marítima.
Madre permanecía en el umbral atenta al movimiento de nuestros ojos.
Callada no pudo detener los olores a tiempo.
Todos los balones se fueron camino abajo hasta ahogarse en el río.
El sueño llenando su vacío en unas manos pequeñas.
Tardamos tiempo en comprender: eran balones los que se ahogaban, no nuestras cabezas.
Los pasillos se hacían cada vez más largos, los corredores se volvían huidizos ante nuestras sombras.
Me he agachado hasta el suelo a coger esa migaja.
Y he dejado que mi álamo hunda su copa en el agua.
Sabíamos entonces que la infancia iba a durar siempre.

Soy un fantasma entre los fantasmas y una sombra entre las sombras

El puente se alarga bajo los pasos. Es la ciudad la que nos recorre. Nos estamos alzando como edificios
Una estrella ha caído en la mano de un hombre. La ha devuelto al cielo y se ha ido a dormir.
Solo la lluvia conoce la desnudez exacta de los cuerpos. Los rincones por los que el agua se desliza.
El agua. Su fuga ha dejado al piano sin notas y a tus dedos sin su tacto.
Cómo despertar y ver el árbol cuajado de su frutos desde esta pared.
Huyo en vuelo vertical porque Breton me dibujó con espalda de pájaro. Luego se marchó.
Estoy a salvo en este bosque de coníferas.
Las coníferas son hombres que viven pendientes de sus ramas e ignoran sus raíces.
Acostumbrados como estamos a las metamorfosis.
A la hora esta del crepúsculo cuando todo escapa.