También Artaud no espera sino al viento

Cada vez mi ojo se enfoca sobre un sitio más concreto. Antonin Artaud ha cogido a la belleza por los pies y la está destripando. Un pensamiento acaba de cruzar su mente enferma con la furia de la noche blanca: No hay que subir una montaña, porque la montaña ya tiene su lugar en el alma. La baba cae sobre todo lo que escribe y naturalmente lo mancha. Porque un hombre es un hombre. No es un piano ni un álbum de fotos. Por eso habrá veces en que esté sucio y podrido. El hombre.

Hoy hemos vuelto a esta playa sin márgenes.