El rey Minos me ha prestado su casa policromada frente al mar de la isla grande

He vuelto a estar sentada en una barca mar afuera.

Se ha repetido la conjunción de los astros y se han alborotado los diccionarios.

Un coro de niños que aún cuentan sus años con los dedos de dos
manos cantan mi canción.

Shakespeare calma mi tempestad y Caspar David Friedrich la pinta (nunca colgará en un museo).

La mesa está puesta, todo es frugal. Habremos de flotar, llegado el caso.

He tenido que renombrar a los bodegones porque la naturaleza siempre está viva.

Los ingleses toman el té a cualquier hora mientras los llaman 'vida en silencio'.

Bajo las ruedas, los cantos. Sobre las ruedas, caballos desatados que no envidian a Pegaso.

Mi ciudad es minoica: no tiene murallas.

Mi ciudad no es minoica: no tiene minotauro ni laberinto.