Antonio Machado ha puesto el reloj en hora

Viene la primavera con sus aires de ladrona.
Esa cigarra sin redimir que frecuenta las cantinas.
Entre adormideras y almohadas, brebajes y lechos.
Acantilados hambrientos y un espacio azuladamente aéreo.

Vamos en aviones de papel papirofléxicos.

Acrobacias caligramáticas que Apollinaire aplaude.

Estas alas que de pronto te salen y descalzan.

Pegaso y Mercurio en pleno sol de la infancia.

Como si volar fuera hablar en voz baja y callar. Mientras la ciudad vuelve a construirse.
Y los páramos se alimentan de sus propias semillas.
Como si volar fuera estar volando ya sobre palabras.
Y aterrizar sobre el perdón en el regazo de una madre.
Como si volar fuera un beso que quijotescamente gira
y dibuja en el aire sus aspas de molino.

Como si volar fuera precisamente esto.