el jefe puede estar tranquilo, en nuestra silla se sienta un workerman

jonathan notario, joven artista leonés de veintiocho, ha creado el "worker man". ¿? una réplica de nosotros mismos que se queda en la oficina para tranquilidad del jefe mientras nosotros nos dedicamos a lo que nos gusta: fumar cigarros sin parar, cazar mariposas, mascar chicles, coleccionar libros que ¿leeremos? o hacer proyectos para ferias de arte contemporáneo. caso del joven notario (apellido), que ha sido seleccionado para el "tentaciones 09". no es difícil imaginarse un workerman con la cara de cortázar o de charlie parker

siempre se bañaba en el mismo sitio pero no en el mismo agua

laura, que siempre fue/es bella, se cansaba de defender su derecho al gusto, y aun al culto, por lo feo,

(hoy he llorado antes de escuchar a nacho vegas)

¿no veo o es que aún no se hizo la luz?, aproximación a los versos de un cantautor rockero que viajó con caronte con billete de vuelta

las esculturas de manolo valdés están en el paseo del prado. zalacaín, afortunado en los negocios, busca un mundo mejor en la frontera. pio baroja fue médico en el inquietante balneario de cestona (por poco tiempo). hipatia mira a las estrellas, todos miramos a las estrellas, para no perdernos o mejor, para perdernos, y no encontrarnos o encontrarnos. la biblioteca de alejandría es un sueño. calímaco y apolonio de rodas, ya pudieron leer aquellos rollos (volúmenes, volvo, como la marca de coches, porque daban vueltas como las ruedas) e inspirarse. la residencia de estudiantes, en la calle pinar número 21, adonde fui por primera vez casi de peregrinación (como al partenón), allí las adelfas que cuidaba juanramón, representó casi lo mismo, guardando las distancias. las acuarelas son miopes. nacho vegas lo intenta y a veces lo consigue. el blues vuelve a llorar. la tecnología se rebela. los versos no quieren salir. el final del cuento se resiste. la montaña, después de todo, no era tan alta. te espero donde siempre. ya no quiero doblar esquinas.

caspar david friedrich ha citado a los fantasmas pasadas las doce de la noche

hace un año en san martín de boniches, pueblo de la sierra de cuenca, donde los padres de pilar tienen una casa de retiro (no espiritual o quizá también), me acordé de las pinturas del romántico caspar david friedrich. pueden verse en la fundación juan march de madrid. un lugar para encontrarse con nuestros fantasmas, los que huyen del sol porque la luz les quemó los ojos

que se levanten todas las banderas por los que sufren, por los que no hay ninguna razón que los condene a andar sin mantas (la vida sigue igual)

si se calla el cantor, calla la vida,
calla la voz de mercedes sosa,
pero seguimos escuchándola en todos los rincones, cuando nos perdemos y cuando nos encontramos, cuando estamos del derecho y del revés, cuando llueve y cuando no está mojado, antes y despúes...
su voz no ha muerto en tierra, no hay que llevarla al nivel del mar ni dejarla en la ribera, ni siquiera nombrarla capitana,
requiem por los que no mueren

un hombre que mataba gatos porque siempre quiso ir de safari y al fin y al cabo los gatos, pensaba, son pequeños tigres (personaje de w.f.f.)

(viñeta de forges en "el país" del viernes 9 de octubre)

estoy leyendo a herta müller, vuelvo en cinco días
(colgado en la puerta de una tienda de ropa)

me bajo en la siguiente, gracias

puede que leyera a kafka demasiado pronto o a cioran demasiado tarde,

¿sabía volvoreta lo que quería?

juan salvador gaviota nunca volvió a casa

y yo que pensaba que richard bach estaba muerto...
(la copia del discóbolo de mirón que está en la exposición "la belleza del cuerpo" del marq alicantino mira hacia delante)
por ver matisse no vi sorolla."amar es elegir", leí en luis rosales (¿tal vez "la casa encendida"?), un poeta olvidado, como tantos. pienso en pedro garfias, hoy. mañana tal vez, mañana ("¿no has sentido alguna vez el galopar de unos caballos en el pecho?", le oí cantar a amancio prada, acompañado de clara montes en el círculo de bellas artes de madrid, un lugar siempre de encuentro, siempre). hartos de ver el mar se fueron tierra de adentro. así fue como dejaron de soñar y empezaron a dormir

(¡mercedes sosa!, si se calla el cantor calla la vida. en madrid, concierto por cuba, cuando todo empezaba. quisimos verla en lamardemusicas cartagenera pero no vino)