Decir Kirchner ya es cruzar un puente

Para mí, Kirchner siempre será un pintor.
También conoció el dolor y la guerra. También frecuentó antros y tugurios. También se rindió al arte primitivo. También. También. También. Y luego está el color. Y el punto de vista. "¡Arte degenerado!". La destrucción creativa. La destrucción o el amor.

Los sueños se van en bicicleta y tú corres para decirles adiós, que os vaya bien, adiós

El mundo es pequeño y mis sueños grandes.
Y ahora mis sueños se han ido por ahí. A vivir la vida. Su vida.
Querían ser libres.
Les he dejado marcharse. He abierto todas las puertas y todas las compuertas.
Y me he quedado sola. Vacía como una botella. Y sin mensaje.
Sola en este mar que ya solo me baña.

Mis sueños se han ido en bicicleta.
Sabían que pedaleando algo se construye.
Leonardo está dibujando y Julio Verne sueña junto al Loira.
Maquina sueños con manivela, sueños con botón,
sueños con mecanismos rudimentarios.

Pero ya no tengo sueños y el mundo sigue siendo pequeño.
Cuando los sueños se fueron, yo salí corriendo detrás.
Corrí muy deprisa, como si aquella calle fuera Olimpia y Píndaro mirara.
Corrí diciéndoles adiós con todas mis manos.

Ahora me está hablando la arena.
Tengo océano por todas partes.
Estoy en el fondo.
Estoy llorando sobre las anémonas.
Sonrío tres veces por cada lágrima que cae. 3x1.
Llueve en el fondo del mar.

Una vez estuve en la superficie.
El tiempo suficiente para quemarme y arder.
El tiempo que necesitaba para escribir: "Vente conmigo 3veces. Hay 3lugares esperando. Se llega por 3caminos. Cuando la noche se parte por la mitad".
Lo escribí en el aire para que se volara.
Como se vuelan los papeles. En el aire.

Perec, Kafka y una araña

He ido en busca de Perec y en el camino me he encontrado a Kafka.
Lo que me ha dicho: "No es necesario que salgas de casa. Quédate a tu mesa y escucha. Ni siquiera escuches, espera solamente. Ni siquiera esperes, quédate completamente solo y en silencio. El mundo llegará a ti para hacerse desenmascarar, no puede dejar de hacerlo, se prosternará extático a tus pies".

De las "Consideraciones acerca del pecado, el dolor, la esperanza y el camino verdadero".

Es curioso porque esta mañana no me he visto en el espejo como todos los días. En mi lugar de siempre había una araña sentada en una silla. Estaba tejiendo. Tejiendo y esperando.

(No quiero que me crezcan raíces en los ojos, díselo a Kirchner)

Leo el "Ulises" una y otra vez mientras espero a Godot pero Godot no viene

Dicen que Samuel Beckett y James Joyce se pasaban largas horas hablando sin decir nada.
Hablaban en silencio.
Algo sabrán de esas conversaciones el pequeñoburgués perdido en Dublín Leopold Bloom y los vagabundos que esperan junto a un árbol Vladimir y Estragón.

No me ataré al mástil, Ulises

Voy tras delfines, ballenas, sirenas y piratas,
el viento robó mi gorra de capitán,
y parte de mi cabeza.
Hoy fumaré en pipa,
y el humo dibujará mi vuelo.
El agua ha mojado toda mi ropa.
Soy un pez vestido.
Las rayas de mi camiseta tienen los colores del faro.
Siento que estamos llegando,
que estamos arribando a las 100 ciudades...

(y todo porque estoy escuchando a Vinicio Capossela, el biógrafo polipoético de los océanos circundantes que son como abrazos)

De Robert Graves a Chopin pasando por George Sand

Dice Robert Graves que el néctar y la ambrosía de los dioses no eran sino hongos,
que las Ménades que acompañaban a Dionisos tomaban mucho más que vino y cerveza de hiedra,
que buscaban desenfrenos insensatos y visión profética, y los encontraban justo ahí,
en los hongos.
Le arrancaban la energía erótica a la tierra.

Robert Graves está en Deià, donde confluyen todas las curvas y travesuras de la Tramontana mallorquina, y está mirando hacia Valldemosa. Y en Valldemosa hay una cartuja que vio a Chopin desdibujarse por su tuberculosis y a la espera de su piano, mientras George Sand, la baronesa, crecía sobre su pedestal y se hacía una estatua a su medida. Llovió mucho ese invierno del diecinueve en Mallorca.

Ovidio dixit

 Me he encontrado al poeta elegíaco Ovidio en la vieja Roma antes de su destierro. Estaba escribiendo sus "Amores". Lo que he podido leer:


"Las llamas aumentan cuando se mueve la antorcha y se apagan si nadie las agita.

El amor trata con más aspereza y mayor ferocidad a aquellos que se resisten que a los que se confiesan esclavos suyos. así que yo lo reconozco: Soy, Cupido, tu reciente presa. Ofrezco mis manos vencidas a la jurisdicción.

Serás de todo temido: la gente, tendiendo hacia ti sus brazos, cantará con voz fuerte: ¡Hurra, victoria! te acompañarán las caricias, el extravío y la locura, cortejo que siempre te ha seguido".

...que descansen en paz los huesos de Nasón, como él quería.

Leyendo a Yorgos Seferis antes de embarcar

He quedado con Stratis el marino esta tarde en una isla del mar Egeo, en alguna.

Stratis el marino amó a una muchacha sobre una cima una vez y olvidó el mar.

Stratis el marino abolió el pesimismo y tomó la decisión de trabajar desde el milagro.

Sostiene Stratis el marino que "los milagros ocurren (están en nuestra vida) si se preparan con amor y mucha paciencia, en el momento en que ya has olvidado que pueden producirse".

Insiste en que ésta es su poética.

Por eso, he quedado esta tarde con Stratis el marino.

Sabré en qué isla.

18 poemas, 18 whiskys, 18 veces

18 veces he leído un poema de Dylan Thomas,
18 veces he empinado con él el codo,
18 veces me lo bebido en el mismo vaso.

Y me he emborrachado.

Y ahora estoy viendo la luz que viaja a toda prisa en busca de la oscuridad porque no quiere morir.

Enfurécete luz, muestra tu furia.

("Range, range against the dying of the light").

Y Stravinsky echa a volar su pájaro de fuego al ritmo que quieren Erik Satie y sus cantos de sirena de ambulancia, y Picasso pinta todo al revés en su taller mecánico 24 horas.

Y bailan como peonzas los ballets rusos de Diaghilev sobre la mesa en la que está desayunando Jean Cocteau.

Todo sigue su curso, desordenando el cosmos.