Se salvó y amó la tempestad

Era un náufrago siempre con isla.
Y un horizonte con faros en los ojos para que los barcos no se pierdan.

Estuvo amando a Baudelaire sobre todas las cosas que luchan por ser de este mundo.
Mientras Beckett se asoma a una ventana de la que alguien robó el paisaje.
Chejov nunca quiso ser Dostoievsky.

Cae sobre la noche el día derritiendo su vela.
La tempestad no tiene piedad con los marinos.
Pero los marinos se confían a sus dioses y soplan su propio viento.

El barco era de papel pero atravesó el proceloso mar de la Ilíada y llegó a su Troya.
A una Troya sin guerra.
Con una caballo de madera vacío y sin envolver.
Casandra se está echando la siesta.
Aquiles ha muerto hoy sin gloria.
Viviendo.

Baudelaire acaba de nacer de un padre de 60 años

Charles Baudelaire toca la campana de su enérgica garganta.


Las almas de los poetas malditos están despreocupadas en mitad de la calle.
Viven pisoteadas, bajo los cascos y los zapatos, bajo las piedras.
Encienden su propia luz.
Caminan torpemente con sus alas de gigante.

Ella quería que la llamaran Maga. Amaba los palacios.
Él la encontró perdida con La flores del mal en un bolsillo.
Y la amó desde el principio (ya en la primera página).

El corazón de Poe latía enterrado en aquel verso:
"Y por mirar al cielo caigo en pozos profundos".

Acabábamos de aprender la lengua de las flores y de las cosas mudas.


Era 1857. Yo le acababa de robar el lazo para la camisa. Tú le estabas pidiendo prestada la mirada.

Una estrella de mar llena de arena mira al cielo y se queda pensando

El mar ha puesto en mis manos una caracola.
Mi letanía tiene ahora el compás de las olas atrasadas.

Soy un coleccionista de mariposas con Dalí y Lorca en el Port Lligat de Nunca Jamás.
He viajado tantas veces en ese autobús transfronterizo entre los peces.
Tantas veces he bañado mi cuerpo en el agua rizada y sedienta del Cabo de Creus.
Cuando Paul Eluard me veía transparente, yo tomaba cuerpo en un erizo.
Y llamaba por teléfono al castillo donde los magos hacían realidades.
Los sueños eran una tabla de multiplicar escaleras. Las subíamos.
Dalí no dejaba de pintar lo que veían los ojos de Gala.
Francia metía sus narices en todo como un vecino fisgón pero lo hacía con pañuelo en la solapa y sombrero. Con la elegancia de una baguette en su vitrina.

Cómo no asomarse al balcón a ver qué pasa, aunque no se escuche un llanto.
Cualquier piedra nos servirá de brújula en este bosque.
Salvemos la sonrisa de los niños aunque haya de morir un elefante.
Y pongámonos la corona de laurel. Sabes bien que hemos vuelto a perder.

Las sirenas tendrán que callar.
Porque has posado tus manos sobre las cosas.
Y han vuelto los pájaros del aire a su aire.

Vamos a contar mentiras (de verdad)

Dijiste: Hay mentiras de verdad.

Y ya no pude parar de mentir.

Fue entonces cuando te dije: Engañémonos a nosotros mismos. Contemos mentiras. Todas las mentiras. Que las mentiras se cuelen por las rendijas de nuestras casas y se dispersen por nuestros campos.

Pensé:

Haya mentiras suficientes para los dueños de la verdad higiénica. Esos quebrantahuesos que no saben volar a los cielos ni poner los pies en la tierra. Que nunca oirán el llanto de la bandada, ni el crujir del que se quedó atrás y solo. Pobre. Pensaba que llegaría la primavera. Otra vez.

Vamos a contar mentiras. Tralalá. Porque las mentiras son verdaderas.
Quiero creer de verdad en tus mentiras. En tus mentiras sin piedad. Dime que sobra pan y que los peces siguen multiplicándose.

Miénteme y dime que no es verdad lo que pasa. Muéstrame la verdad de las mentiras.

(Chejov me invita a dejar caer gota a gota al esclavo que llevamos dentro. Yo dibujo mi libertad con ceras de colores y construyo un barco de papel en este astillero. Estoy leyendo mi vida desde el interior de uno de sus cuentos. Del ruso que nunca se cruzó con Dostoievski)