¿hay alguien ahí?

¿alguien sabe que hacía este gato en el albayzín, señores?

pues, perderse,

como todos

más cerca de áfrica

hay que escuchar a ismael lo. hoy o mañana o siempre. se parece a viajar. y ese viaje puede ser a senegal. si cierras los ojos hasta puedes ver el desierto. ¿cuánto vale cerrar los ojos y poder ver el desierto? el sahel, el sáhara... la arena infinita en el horizonte infinito. lo pones una vez y otra vez, y siempre te entran ganas de... ¿vivir? sí, eso, simplemente vivir. ¡vivir! déjame que lo ponga entre exclamaciones. el más bello sueño, la más soñada expectativa. junto a un puerto. un puerto de mar. ¿o tú querías que fuera de montaña?

arte esperando

para abrir boca. antes de ir al Reina Sofía y reencontrarme con picasso, si es que alguna vez he dejado de estar encontrada. en otro sentido, sí, pero en éste confieso que no me he perdido. las exposiciones están ahí para ser visitadas. el arte existe para ser vivido, sentido, experimentado. más allá del mercado y de los críticos.

y ¿qué quieren atrapar estas mujeres que corren por la orilla? tal vez no quieran atrapar nada y lo único que quieran es correr, porque ¿por qué hay que querer atrapar algo?

de madrugada

se me han vuelto a hacer las tantas. vivo sin reloj, sin hora, que es una forma de vivir contracorriente sin darse cuenta. hasta que pasado el mediodía te llaman por teléfono y tú estás en la cama, enredada entre las sábanas. entonces te miras a ti misma y te ves noctámbula. crees que un día de éstos, una noche de éstas, te subirás por los tejados (no por los techos) como un gato, sin hacer ruido, con los ojos puestos en la luna para ver el momento justo en que se vuelve llena y es como si alguien hubiera encendido la luz en la noche oscura. se fue la medianoche y aún no has puesto nada del revés como querías, ni has hilado tres palabras para obrar el milagro otra vez de la escritura o ese pensamiento mágico que vuela por encima de las cabezas que son pensantes cuando están fuera del mar y nada las distrae. porque en el mar están escritos tantos naufragios. ay, grecia, ¿por qué eres tan azul?

suma y sigue paradojas

me ha vuelto a pasar lo mismo,
otra paradoja,
otra ola que se lleva la arena,
y da la vuelta al mundo,
escribo sobre gimnasia pero no me da tiempo a hacerla,
tal vez escribir sobre las cosas sea una manera de vivir,
vivir, la prioridad, la bandera,

¿hay otro mundo más allá de las emociones?

pregunto

¿y cómo pintaría picasso mi corazón desordenado?

miro a la izquierda y veo alicia en el país de las maravillas, la sonata de primavera de ese místico barbudo y ultramoderno que fue el valleinclán de los espejos cóncavos, unas crónicas de áfrica y el talento de mr. ripley de la highsmith. y si cierro los ojos, oigo la música mezclada de las dos orillas. he vuelto a pintar tu rostro de azul. y tú no te has dado cuenta.