taksim trio o una noche enredadera

taksim trío, a qué suena...
mientras se pierden las palabras
y te quedas sin el verbo,
sin ni siquiera un espejo
en el que contemplar tu soledad de montaña
esa impaciencia de ola gigante
que te alborota el pelo,
¿a qué suena taksim trío?

geometría en bayona (francia)

no saltaré el buzón de correos

me llaman para encargarme un informe sobre la creación y gestión de contenidos digitales.
mientras, trato de localizar a mujeres africanas cuya trayectoria profesional puede terminar con muchos estereotipos. aminata traoré es una de ellas. esta maliense de bamako fue ministra de cultura y consultora de la onu. va por el mundo alzando la voz precisamente para eso: para echar por tierra los clichés sobre la mujer africana. modigliani y sus mujeres no se me van de la cabeza. estoy haciendo cualquier cosa y de repente, zas. busco el nombre de una planta parásito que se parece a un espárrago en gordo y es amarillo. sigo pintando (hoy me he sentido casi un pollock). dylan actuará en lorca el 4 de julio. los festivales en españa crecen como la espuma. los discos no se venden, pero la música toma la calle. afel bocoum actúa en las palmas de gran canaria

Poema fraccionado (y van tres)

antes de hablar de modigliani y mi reencuentro con los pacientes museos madrileños y antes de irme con la maga (otra vez) para confirmarme en mi fe en la buena literatura (ay, cortázar), terminaré el poema fraccionado de amadou lamine. senegal! ahí va, como un buen ron en una noche de piratas...


(...)
y que no entrarán en la vida por la puerta grande
del dinero y la insolencia
ni por la de la vanidad y la cobardía
ellos no serán ni los primeros entre los villanos
ni los últimos entre los asesinos
y te juro que sus corazones los llevarán al altar de la
luz
cómo estoy de cansado ahora
manthie me hubiera gustado tanto mentirte
decirte que no hay niños hambrientos en ningún lugar de la tierra
que ninguna madre llora a su hijo despedazado por las bombas
de un piloto tranquilo
que ninguna viuda se hunde en el dolor del cadáver
ajeno a su amor
que ningún mendigo espera en vano la limosna enredado entre
sus harapos en un rincón de la calle eterna
mentirte decirte
que ningún hombre lleva en él la emoción terrible del exilio
mentirte mentirte Manthie mentirte
ni Apartheid
ni Soweto
ni Jones-Town
ni ejército en brigadas rojas
ni septiembre negro
ni el Líbano como un inmenso pastel sanguinolento
ni el pueblo errante de una Palestina sin tierra
ni Israel de historia perseguidora perseguida
mentirte
para que no conozcas nunca el odio
para que no conozcas nunca sus manos homicidas
para que no sorprendas nunca el delirio de las fieras.

para que no frencuentes nunca el orgullo de la locrua que sale de
sus grutas heladas.
mentirte Manthie
para amarte con inocencia
oh yo sé
sé que has conocido días sin luz
noches negras en que tropezaste con las trampas de los hombres
entre sollozos de serpientes desolladas
pero hoy
sobre el ala inmaculada de tus párpados de nuevos dorados
nunca se posará el pútrido beso
Manthie las estrellas que titilan encima de los techos
de paja
las lunas que se encienden encima de los graneros
de mijo
no devuelven el mismo brillo que hay encima
de las terrazas bermejas
ni la misma mirada bendecida sobre
las mesas
donde se amontona el pan y humea el paté
Manthie ven ahora antes de que se acode en los flancos de
sus hijos ya seniles
el sueño inválido que habitó a sus padres
con deseos de dominación
no se dispara sobre un pueblo que ora...

sobre mi hombre desnudo y negro
Manthie regresa a posar tus sueños de arena fina
regresa
regresa y tiéndeme tu voluptuosidad de fragancia sin precio
tu gran mirada donde preparo
los inmensos insomnios de los cantos solitarios
quiera dios que regreses hija de la noche
y que al lado de tus pestañas a la sombra blanca de tu corazón
vea mañana la candela de mi pueblo
y del mundo
arder en el altar de los grandes destinos
bajo el arco en flor del AMOR
de la PAZ
de la LIBERTAD




nota 1: mientras escribo y releo, escucho wish you were here, de pink floyd,
nota 2: brindo por los que no corren cuando llueve, aquellos a los que no les importa mojarse

nota 3: la fotografía es de alejandro delgado, de su serie "gambia"

Poema fraccionado (y van dos)

(...)


El reptil que sobre ti serpea y te restituye a la luz
Del día
Pero es ahora cuando quiero verte
Mañana volveré al sueño natal
Y no me detendré en ninguna estación
No miraré ningún rostro
Iré solo calzado con una sola mirada
Vestido sólo con mi cuerpo

Caminaré
Caminaré loco
Recto
Hacia los santuarios del Sur donde los padres conversan
Y las vírgenes de los sacrificios florecen
Recto hacia hospitalarios sueños
De mujeres de agua clara y de hierbas verdes
De hermosas y grandes y hermosas muchachas de brazos de luz
Incandescentes

(...) La última hora se arrodilla
Ante la extremaunción de la noche
Y ya se levanta el juramento del imán con cabeza coránica
Y se difuminan en el fondo de las noches en la frescura
Del azul del sol naciente
Los espumosos pasos de los peregrinos deslumbrados
Que vuelven de la "Piedra Negra" a la derecha del Padre
Encontrémonos ahora
Antes de que los lagartos comiencen su trajín
Alrededor de los palos de mango
Donde florecen serpientes dolientes
Escucho las puertas de la mañana que se abren
Y las suelas de los mortales que regresan a los cercados de la mentira
En la arena de la vida ruda donde se gana el pan
Con el sudor de la frente oprimida
Tendrán sin embargo un día
Que pagar a las águilas con sus garras arrancadas
La miseria temible de sus presas
Pagar
Pagar hasta las mordeduras de la risa
Regresa ahora
Te espero allí detrás del silencio
Donde me sentaré a fumar a la sombra de la ausencia
Repitiendo tu nombre hasta que tus pasos vuelvan
A compasar la danza poseída de mi infinita llamada
Y entonces que tus manos suaves de balafón
Suban el rellano de mi cuerpo para que te acoples conmigo
Un hombre de cabeza de luna y múltiples pies
Y miradas dispersas
Remonta a lo lejos una sombría calle de un barrio cerrado
Donde duermen niños que ya no pueden despertarse
Y dónde madres con los vientres estremecidos llevan su esterilidad
A horcajadas
Pues las maternidades han jurado con el crepúsculo
Pero nosotros nos haremos hijos de todas las razas
Te ayudaré a acunar a unos y a darles de comer a los otros
Los pasearemos en la noche cuando el día comience a descorrer
Sus cortinas en la hora en que los pájaros verdes y azules
Vuelvan a ganar su rincón de cielo
Sé que nuestros hijos serán bellos




(y aún queda)





Nota 1. Este poema (segunda entrega) está dedicado a los que creen que en África todo es oscuridad

Nota 2. En francés, lengua original, suena mucho mejor: "Je t'ai cherchée partout et nulle part/entre la fleur et la tige/entre le jour et la nuit/parmi les rires du sommeil..."

Nota 3. La fotografía es de Fernando Moleres, de su exposición "Ruanda", actualmente en "Enciende África" (Tenerife)

Nota 4. La fotografía es un homenaje a las víctimas de las guerras, a los desplazados, a todas esas personas que abarrotan los caminos, que buscan, que se buscan, que no encuentran, que no se encuentran...

poema fraccionado

Te busqué en todas partes y en ninguna

Entre la flor y el tallo

Entre el día y la noche

Entre las risas del sueño

Entre las caricias de la ausencia

En todas partes y en ninguna

Aquí se habla de ti como si fueras gata de tejados

Sombra furtiva de albas grises

Pero tus afeites insisten en perfumar

Mi cuerpo que perece de soledad

Dónde estás hija de la noche

Ya el poema se agota y las palabras son esquivas

La pluma danza arabescos borracha de su vino negro

Las vocales se distraen

Y las consonantes indecisas yerran en procesión

Sobre el vacío de la página que bosteza

Sólo tú comprenderás por qué esta noche

Escribo un poema de sexo y de oliva de sangre y de amor

Este puto poema de orgasmo renacido

Quisiera hablarte en el vientre de la noche

En esa hora en que migajas de estrellas bailan sobre tu boca

De miel y de fiebre

Y que tus dientes de blancos encajes en la noche

Recreen la danza canalla de la luna

Tendida sobre nubes que no pueden

Más hacer el amor

Dónde estás hija de la noche

Sé que volverás

Porque soy la fiera de tu guarida

...

(y todavía no ha venido lo mejor. continuará)

poema de amadou lamine sall, que nació en senegal en 1951, extraído del libro "voces africanas. poesía de expresión francesa (1950-2000)", editado por verbum.

(la fotografía es de la camerunesa Ángele Etoundi, de su exposición "Velos y Desvelos", actualmente en Casa África (Las Palmas de Gran Canaria)

África más cerca I

"el continente es demasiado grande para ser descrito. es un verdadero océano, un planeta separado, un cosmos variado e inmensamente rico. sólo con la mayor de las simplificaciones, y por razones de conveniencia, podemos decir: áfrica. en realidad, excepto como una denominación geográfica, áfrica no existe".

ryszard kapunscinski.

hay que leer "ébano" y hacerlo cuanto antes.

(la foto es de alejandro delgado, que se enamoró de gambia, país que hace frontera con senegal)

¿odiseas elitis o nicos cavadías?

Οταν εγώ γραφω υπαρχω, υπαρχει ο κοςμος

(perdón por los acentos)

¿pero quiénes son los inmigrantes?

Tarek Ode convivió durante un año con inmigrantes clandestinos que viven en Londres y trabajan por menos de cinco euros al día de lavaplatos, limpiadores o peones. Su cámara ha retratado a rusos, serbios, colombianos, españoles, paquistaníes, argelinos, sudaneses, nigerianos, afganos, iraníes, turcos, croatas. Su obra puede verse en el ciclo "Enciende África " en Tenerife hasta el 6 de mayo.

la bicicleta

es una bicicleta cuatro estaciones (como las pizzas)

he dejado la bicicleta en la puerta de casa, han pasado ya 17 días y sigue ahí

leo pardo

no puedo dejar de mirarte...
escrito después de recorrer buena parte del perímetro aguileño, cerca del mar, hablando de la educación, el opus dei, las elecciones, el cine, la vida y los planes. y antes de leer acerca de un autobús que es una galería de arte (http://www.trolebus.com.mx/), el baño para ladies de un pub londinense que idem de idem (http://www.whitecubicle.org/) y una ex carnicería alemana entregada en cuerpo y alma a la vanguardia (http://www.after-the-butcher.de/). a ti también te dejaré pasar en la cola si mi carro está cargado y tú llevas una botella de whisky. solamente una botella. solamente whisky.

ars brevis, ¿vita longa?

veo el debate zapatero-rajoy pero la cabeza se me va a otras cosas,
inevitablemente,
y es que días como hoy te desconcentran,
inevitablemente,
vuelves a la realidad,
escribes sobre espacios artísticos fuera de lo común: el cementerio de arte de morille (salamanca); la feria valencia-art, que saca a pasear los cuadros a carnicerías, tiendas de ropa, ultramarinos o peleterías, o los deja en el hotel para que vayan al baño, literal; el espacio artístico del hospital provincial de castellón, la calle beatas de málaga intervenida artísticamente... y otros tantos, que hay muchos,
lo que se lleva ahora es la performance. o mejor dicho, la intervención artística, concebida como algo efímero. work in process.
el arte ha roto barreras. no hay géneros ni generaciones. no hay reglas. y por supuesto, no hay límites. ni paredes.
muchos artistas quieren que el arte deje de ser algo elitista y llegue a la gente. de ahí el colectivo que se hace llamar "artistas del barrio". y que salga de los museos y se meta hasta en la cocina.
ya no vale aquello que decían los antiguos "ars longa, vita brevis". ahora el arte también puede ser breve. hay que tenerlo en cuenta

una escalera alta y otra cosita

para subir al cielo se necesita una escalera alta y otra cosita,
ay, arriba y arriba.
hoy tenía la escalera alta, estaba arriba arriba,
a una distancia del suelo de unos doce peldaños,
casi he podido tocar el cielo (pero no por la escalera)
y al bajar me he preguntado por la "otra cosita":
¿una cerveza en una tarde de verano?
¿un mojito en la misma noche de verano?
¿un concierto al aire libre en otra noche de verano?
¿un día de filmoteca?
¿una noche en el teatro?
¿un amanecer en la cumbre?
¿un ratito en la judería?
¿un instante de luz?
¿un rayo de oscuridad?
¿otro día de risas?
(continuará)

no sabíamos qué hacía el gato aquel por el albayzín,

pero nos dimos la vuelta y...

había...

¡muchos más!

(hoy he pintado la fachada de blanco. hoy la fachada es más mediterránea)