Se salvó y amó la tempestad

Era un náufrago siempre con isla.
Y un horizonte con faros en los ojos para que los barcos no se pierdan.

Estuvo amando a Baudelaire sobre todas las cosas que luchan por ser de este mundo.
Mientras Beckett se asoma a una ventana de la que alguien robó el paisaje.
Chejov nunca quiso ser Dostoievsky.

Cae sobre la noche el día derritiendo su vela.
La tempestad no tiene piedad con los marinos.
Pero los marinos se confían a sus dioses y soplan su propio viento.

El barco era de papel pero atravesó el proceloso mar de la Ilíada y llegó a su Troya.
A una Troya sin guerra.
Con una caballo de madera vacío y sin envolver.
Casandra se está echando la siesta.
Aquiles ha muerto hoy sin gloria.
Viviendo.

Soñé que deseaba y me desperté soñando

Respuesta a Dámaso Alonso por "A los que nacen":

A los que hemos nacido

"Somos torrente en furia que va a rodar al páramo.
Somos indagación y grito sin respuesta"

Dámaso Alonso está traduciendo a James Joyce, "Retrato de un artista adolescente". Ha oído lo que decíamos. Que Joyce vomita sin sol. Que sus palabras se encadenan dirigiéndose hacia la gloria o su condena en días de bruma. Esos días airados en los que parece que la alegría nace herida.

La alegría tiene cicatrices. Pero no por ello es menos alegría.

El barro se hace esperanza en manos del poeta. Agua sobre la tierra. Lluvia sobre el hombre.