me visita un cuadro de otto dix mientras pienso en el "verismo" y la "nueva objetividad"

hay quien lleva el mar en los ojos
como un cuadro de turner al que se le han puesto las palmeras
nunca más volveremos a puerto a la hora de comer
la vida va en serio, nos dimos cuenta a tiempo, jaime gil de biedma

cuando menos te lo esperas los personajes se escapan. ah, pero ¿hoy también es el día del libro?

en la isla del tesoro a la que había llegado tras naufragar mi barco me encontré con viernes un domingo y le pregunté por funes el memorioso, pero, lástima, se había ido con la maga a comala. imaginé entonces que se habría encontrado allí con dorothy y alicia, puestas a las órdenes del coronel aureliano buendía, precisamente ellas, que estaban celebrando un no cumpleaños mientras el mago de oz hablaba con merlín. ay, morgana. entonces fue cuando me empezó a entrar un no sé qué que me hizo vivir la noche del cazador y no pude sino telefonear a philipe marlowe. oh cielos, ¿sería esto cosa de circe? cuando me pude echar a la mar gracias a la impagable ayuda de robinson de la que salió un barco que bautizamos como el pequod y sintiéndome un capitán intrépido (¿ahab? ¿flint?) me até al mástil con las cuerdas que me había procurado lázaro de tormes y no porque barruntara a la ballena blanca (¿moby dick?) sino porque no quería oír los cantos de sirena que ya habían hecho palidecer a maqroll el gaviero. mis ojos avistaron en ese momento a billy bones mientras john silver escuchaba la canción que en su vida entonaron los tres mosqueteros. en el puerto nos esperaba el conde de montecristo a quien un recadero había entregado en un sobre veinte poemas de amor y una canción. ¿sería la canción desesperada?

otro abrazo, otro picasso

¿y alguien sabe que hay detrás (o delante) de este otro abrazo picassiano?

alpha blondy, el cantante de dimbokoro, paseará por cartagera sus himnos de la calle

aviso a la tripulación
alpha blondy, el bob marley africano, estará en la mar de músicas cartagenera este verano. lo cierto es que esperábamos, y hasta habíamos cruzado los dedos, a tiken jah fakoly (el día 29 se presenta en la SGAE madrileña la programación definitiva). pero..., ¿qué podemos decir...? si mirar un puerto es sentirse un barco un poco (calamaro en el salmón), escuchar "plus rien ne métonne" de fakoly con amparosánchez no lo es menos, ¿a qué no?

"El que no me entienda, tampoco entenderá el rugido del tigre". Ha muerto Aimé Césaire, el poeta de la negritud

"Yo reencontraré el secreto del gran diálogo, el secreto de las grandes combustiones. Diré tormenta, río, diré tornado. Diré hoja. Diré árbol. Me mojarán todas las lluvias, brillaré humedecido por todos los rocíos. Igual que la sangre arrebatada en la corriente lenta del ojo de las palabras, como caballos furiosos, como niños muy pequeños, como coágulos, cubrefuegos, como ruinas de templo, como joyas, correré lejos, lo suficientemente lejos como para desalentar a los mineros. El que no me entienda, tampoco entenderá el rugido del tigre. Soy el que canta con la voz aherrojada en el jadeo de los elementos. es dulce ser nada más que un pedazo de madera, un corcho, una gotita de agua en las aguas torrenciales del comienzo y del fin. Es dulce abandonarse en el corazón destrozado de las cosas. La poesía nace con el exceso, la desmesura, con la búsqueda acuciada por lo vedado".

Ha muerto Aimé Césaire, el poeta negro, el poeta de la negritud, la voz de los sin voz, el defensor de los derechos humanos, el ensayista indispensable... tantas cosas

brindamos por aquellos a quienes no les importa perderse y por esos otros que juegan a encontrarse (como horacio y la maga)

atenta la tripulación,

la isleña y maravillosamente negra casa áfrica (no casa de áfrica) anuncia un proyecto cultural de nombre africalls?, un canto de sirena

africalls?= una película documental + un libro + una exposición

africalls?= cinco creadores + dos centros de producción artística + siete ciudades cosmopolitas (sí, hablamos de áfrica, donde también hay ciudades, escuelas, centros de arte y progreso)

africalls?= cape town+ douala + luanda + maputo + dakar + rabat + nairobi

africalls (con interrogación al final) es la sudafricana lolo veleko: "¿soy suficientemente negra?"

africalls? es el camerunés hervé yanguen, enrolado en el colectivo doual'art: "la imaginación es un lugar donde llueve"

africalls (la interrogación la dejan para el final) es la gabonesa miryam mihindou: "el cuerpo del artista se sumerge en el océano con un libro"

al cabo, un viaje audiovisual al áfrica urbana

en la lucha daba saltos jabonados de delfín

aviso a navegantes,
se han avistado delfines y algún que otro calderón en las costas de águilas,
voy a salir a navegar, esta vez con rumbo

la música callada

cortázar habla en "rayuela" del silencio que hay en toda música verdadera

"pero la primavera ni siquiera es una cosa: es una manera de hablar", dice Pessoa

y después de haber admirado el nogal de los tiempos en que colón descubrió américa (o casi), y cuando aún puedo ver cómo alarga sus ramas en recuerdo de la perseguida por apolo (dafne)..., los periódicos publican la imagen del árbol más antiguo del mundo (¡ojo!, de los vivos, porque el nogal de nerpio, por ejemplo, está muerto). es una pícea solitaria que echó raíces en noruega hace la friolera de 9.950 años. que haga memoria funes. en la era glacial.

"No basta abrir la ventana

para ver los campos y el río.

No es suficiente no ser ciego

para ver los árboles y las flores.

También es necesario no tener ninguna filosofía.

Con filosofía no hay árboles: no hay más que ideas.

Hay una sola ventana cerrada, y todo el mundo fuera;

y un sueño de lo que se podría ver si la ventana se

abriese,

que nunca es lo que se ve cuando se abre la ventana".

de los "poemas inconjuntos", de alberto caeiro. o sea, de ese poeta múltiple y multiplicado que fue fernando pessoa.

lo mejor no fue el queso

el nogal cinco veces centenario de nerpio que descansa junto al río taibilla visto desde la posición siesta en un lugar idílico, lo que virgilio, con sus "bucólicas" en la mente, llamaría un "locus amoenus".

rindámonos al abrazo

picasso y odette. esta acuarela, hallada no hace mucho en una casa de inglaterra, acaba de ser subastada en la casa londinense duke's. ¿el precio? 100.000 euros. se llama "el abrazo" y muestra a los amantes en el parís de principios del siglo XX. el parís del "bateau lavoir" y los años difíciles. el parís del abrazo redentor.

qué complicado lo hacemos todo a veces (muchas veces)

leo con emoción el libro que un grupo de amigos le han regalado a pedro casaldáliga, "el obispo de los pobres", perdido en el brasil de los indígenas y los negros, con motivo de su ochenta cumpleaños. el título es "pedro casaldáliga. las causas que dan sentido a su vida" (editorial nueva utopía). me sirve para recordar unas palabras del también obispo helder cámara: "si ayudas a un pobre eres un santo. pero si te preguntas por las causas de la pobreza, entonces eres un comunista".

hay otros poetas griegos además de cavafis y también hay veces que lo importante es llegar a ítaca

dice el poeta yorgos seferis en sus diarios ("días. 1925-1968"): "el gran error de mi vida es que, estando hecho para el mar, vivo como un hombre de tierra adentro. es un rasgo de la gente de mar no sentirse feliz en ninguna parte".

el mismo que ha escrito: "en el fondo, soy una cuestión de luz".

releo a odiseas elitis en su lengua madre para no olvidarla (su poemario "orientaciones" está editado por ediciones del oriente y del mediterráneo y es ¡bilingüe!), para no olvidar -sobre todo- cómo suena. cómo suena el mar cuando se le llama:

η θάλασσα

o una ola de luz:

kύμα στό φώς,

por ejemplo.

(el barco de la foto lo encontramos anclado en el puerto de santa pola después del último verano)

dos barcos miran fijamente a cristina perdida en la isla de brenan mientras se pregunta si fue aquí donde recaló ulises

Para mí mirar un puerto es sentirme
un barco un poco
que se cruza se saluda con la mano
desde lejos.

(fragmento de "un barco, un poco" de ese disco multiplicado por cinco, verborreico, prolífico y nunca suficientemente comprendido que es "el salmón" -ya se sabe que el salmón es el único pez que nada contracorriente, aguas arriba y sus razones tiene-, del multipremiado en la última gala de los gardel argentinos, andrés calamaro, que estará el día 17 de mayo en la primavera y el preverano de burjassot).

el negro es el color

negro, casi azul

http://www.manuchao.net/tvlina/index.php#160

la canción de los puertos que no veremos nunca o cómo el conde de montecristo llegó a la isla del tesoro

una noche de viernes con la primavera en las venas como la mejor de las drogas sin compraventa en una ciudad que es un cruce de caminos y sabe a historia y a submarino y a festival de músicas entrelazadas como los nudos marineros que sólo saben hacer los pescadores (hay tantas cosas que sólo saben hacer los pescadores), un individuo escucha a taksimtrío y bendice la tierra que pisa porque ha encontrado el tesoro de su isla, de la isla, y sonríe. la gente pasa y mira. no saben que el individuo en cuestión ya no está prisionero en if...