la vida es una cárcel con las puertas abiertas, verónica escribió en la pared con las tripas revueltas

maravilloso calamaro, incombustible, valiente, con un repertorio imprevisible. definitivamente un músico con mayúsculas, que ha bajado a los infiernos y ha subido para contarlo (bravo!), pero también cegado por la luz de aquí arriba, un tahur musical, que se juega todo a una carta (o ninguna), asiduo de la cuerda floja, que mezcla y remezcla, cambia, da la vuelta, pone patas arriba, un prestidigitador, es posible, que lo mismo saca una chistera de un conejo que al revés (lo clásico). nunca nada es lo mismo cuando manda la música, el rock, el saber estar en el escenario, más escoltado por semejantes “pistoleros” (candy caramelo y cia), ni salidos del mejor spaguettiwestern, apostados sobre el muro vertical (con sonrisa) del saloon, por lo que pueda salir y pasar. bravo calamaro, que lleva dentro la historia de la música popular (se fundió con el stoniano "jumping jack flash", el "walk of life", el "stairway to heaven" y el "my way") y la echa volar para que se vaya y no vaya a ninguna parte. y bravo porque sí, se puede ser sexy siendo barrigón…, oh cielos y con esos contoneos jaggerianos diabólicos de cabaret y con duende. está sobrado. y hay que darles las gracias por habernos dado “por mirarte” y “milhoras” como si fuera la primera vez. dos días después aún me pregunto si aquello (el concierto de murcia en el polaris world) no era otra de sergio leone. si aún quedará el decorado… (podría haber hablado más y cantado menos, pero cantó mucho, el cantante)

la sinestesia es una figura retórica con olor

dylan también pinta (expondrá su obra el próximo año en dinamarca; sé de uno que tal vez vaya; ¿habrá que hacer cola?). vimos emocionados el concierto de despedida de the band, o sea, "the last waltz", que filmó sabiamente martín scorsese. navego sin rumbo por las disquisiciones de andrés hurtado y su tío iturrioz. quiero decir que estoy leyendo "el árbol de la ciencia", no el de la vida sino el de la ciencia.

y si nos cayéramos en una marmita llena de una pócima mágica... ¿qué pócima mágica elegiríamos?

el capitán sigue sin barco pero hace días que sale a navegar en canoa. y piensa que es preciso escribirlo en un cuaderno tal vez de bitácora. los galos, portutatis, los dalton, tintinconpronunciaciónfrancesa, mobydick, sapristi, la T.I.A., el visir iznogud y siempre billy bones y longjohnsilver viajan con él.
(a mariovargasllosa le ha gustado, y mucho, la trilogía de stieg larsson, tal vez esto contribuya a la beatificación e incluso santificación del bestseller)
sí a faulkner, a cortázar en su laboratorio, pero también a dumas y cómo no a chandler y simenon, para reinvindicar de paso la novela negra

matisse (y en la cabeza cezanne y picasso y parís y niza)

buscando colores y rodando por el mundo como precisamente eso, una rueda, llegas hasta matisse para convencerte de que -y te saltas el adverbio- siempre se podrá mezclar más para obtener más hasta llegar al acierto o a la equivocación, o porque sí. es curiosa la obsesión del pintor -este pintor- por los detalles: los vestidos, las cortinas, el papel pintado... y maravillosa su afición al laboratorio. ay de sus odaliscas -podrían venir de unos versos-, tal vez bailando en la moqueta, tal vez en el fango