El día en que fui Whitman

¡Oh, capitán, mi capitán! Walt Whitman está sobre la cubierta del barco con su larga barba blanca que se toca con sus manos de ceniza. Doblan las campanas. La isla crece en el mar. La luna está ahí, demasiado cerca de la tierra. ¡Oh, capitán! ¡Qué bien se oye desde aquí! Desde el graderío de este teatro al que hemos venido a ver. Por fin, el mundo real. Somos personas. Luego máscaras.

Cnossos nunca fue una ciudad amurallada. Picasso pinta a Ariadna. Picasso pinta al minotauro. Teníamos la luz. Goya trae las sombras.

son sueños

he soñado que henri matisse escribía un poemario sin título,
que pedro salinas era un pintor salvaje,
que picasso tiraba los pinceles y un arlequín se entristecía,
que pessoa se quedaba solo,
que goya llamaba a su perro y su perro se asomaba,
que "el descendimiento de van der weyden" desaparecía del prado,
que todos se olvidaban del río leteo,
que caronte dejaba de cobrar por cruzar almas en su  barca,
que edipo nunca se desposó con yocasta, su madre, y se ponía a salvo del destino (y la pluma de sófocles caía),
he soñado que estábamos en casa de los stein...