De un confín al otro de tu abrazo

Vino al fin de noche, llegó con la tormenta, negando con su eterno ritmo cualquier rastro de evidencia. Había sido esperado largamente tras el balanceo de la lámpara encendida de una virgen bíblica y hasta los jazmines vieron comprometida su belleza. Solo Leandro pudo contener la voracidad de aquel aliento y no hubo paz en esa guerra desarmada porque el cielo se había llenado de palomas que se batían contra las olas afrodisiacamente blancas al otro lado del estrecho. En ese Helesponto en que se convirtió su abrazo ella podía nadar como un molino gigante mecida por el viento hacia la inmensidad encinta de todos sus confines. Byron lo sabía. Solo el poeta es capaz de fingir el dolor que verdaderamente siente. Así, a la intemperie, consumado el sacrificio, puestas en la hoguera todas las nostalgias y mirando fijamente a Argos a través de sus cien ojos pudo redibujar su Ítaca. El lugar para su vuelta. Como era de mar, pensó que no había dejado huella. Todo se lo llevó el silencio. Apenas quedaron los peces revoloteando y aquella sal envolviendo el cuerpo de DH Lawrence en Tarquinia, de nuevo en un Mediterráneo joven como Ulises. I am that I am. Y volvió a medirse con el fuego

Soy Ovidio después de escribir el Arte de Amar y antes de las Tristes

No hablo para no interrumpir el sueño.
He dejado al silencio solo y me he ido.
Han venido a mí los versos del triste Ovidio "Militat omnis amans".
O sea: Todo el que ama es un soldado.
Dice Houellebecq que "la militancia es para la gente feliz".
Hay lluvia que cae desde los ojos sobre la felicidad temprana y la moja.
Y hay un sol que no se cansa de nacer con sed de sobra.

El perdedor tiene todas las de ganar

En un mundo con cabeza el perdedor tendría todas las de ganar.
Pero el mundo no puede ponerse su sombrero.

El perdedor se levanta sobre su ruina junto a un mar de olas.
Justo antes de que Leandro se ahogue ante la lluvia de abril de Hero.
El mismo Ovidio tuvo que irse a los confines de la tierra.

Ovidio dixit

 Me he encontrado al poeta elegíaco Ovidio en la vieja Roma antes de su destierro. Estaba escribiendo sus "Amores". Lo que he podido leer:


"Las llamas aumentan cuando se mueve la antorcha y se apagan si nadie las agita.

El amor trata con más aspereza y mayor ferocidad a aquellos que se resisten que a los que se confiesan esclavos suyos. así que yo lo reconozco: Soy, Cupido, tu reciente presa. Ofrezco mis manos vencidas a la jurisdicción.

Serás de todo temido: la gente, tendiendo hacia ti sus brazos, cantará con voz fuerte: ¡Hurra, victoria! te acompañarán las caricias, el extravío y la locura, cortejo que siempre te ha seguido".

...que descansen en paz los huesos de Nasón, como él quería.