De tanto querer consagrarme a la primavera he terminado a la sombra de Ígor Stravinski

Stravinski me está mirando con sus ojos grandes.
Como platos de porcelana vieja en una mesa en la casa aquella de la Provenza; así son sus ojos.
Siento que soy un pájaro de fuego de leyenda, con el nido en las alas.
Como le estoy haciendo caso al ruso, me estoy licuando. Estoy asistiendo al deshielo de todos los continentes.
Anna Pávlova baila para mí. Léon Bakst me pinta. Jean Cocteau ríe con su risa loca.
Ilona recoge en una bolsa los restos de todos los naufragios y los vuelve a tirar al mar ante el asombro de Federico (GL).
Los dioses hacen brotar una isla en la inmensidad para que la Hélade nazca otra vez.
Afrodita no ha tenido más remedio que ponerse gafas de sol.
El mar crece. Yo me multiplico, se multiplican conmigo el pan de ayer y los peces de mañana.
Con Machado espero el milagro bañando mi cuerpo que mece el viento en aguas del Duero.
Con el agua al cuello quiero creer, y lo creo, que el olmo no se secó jamás.
Esta fe mía sin dios no mueve montañas, las crea.

Federico García Lorca al oído: "El amor está en las carnes desgarradas por la sed"

Hoy vuelve a nacer Federico García Lorca. Han vuelto a llenarse los océanos.
La amargura se va por los pasillos, las carretas andan ciegas por los trigos.
Las negras cabezas peinan rubias cabelleras, las copas se vacían de las lágrimas.

Somos nosotros los que bebemos whisky de plata junto a los volcanes.
Los que amanecemos por duplicado en los establos de la luna.
Es mi piel eterna y mi rubor paciente.

Nunca serán los pájaros bueyes,
nunca más se llenarán de humo las terrazas.
Ni equivocará el sol su rumbo en este trance,
porque en nuestros dientes hay caricias para el tallo,
y en el cuchillo que tirita bajo el polvo la cálida ternura del abrazo.

Se acabaron los peces cristalizados que nadan sobre su agonía
y las pequeñas golondrinas con muletas.
Hay que abrir paso al poeta en esta nueva Alejandría
y dejar de alargar nuestras raíces en este mar sin fondo.
Estamos, ¿no lo ves?, desnudos como un río.

(Federico vive feliz en Nueva York surcando ondas en un agua que por fin desemboca)

Lo que nos enseñó un poeta (FGL)

Un cansancio puede ser sordomudo.
Lo mismo que una mariposa morir ahogada en un tintero (las alas de la tinta).
El corazón temblar arrinconado como un caballito de mar (ese hipocampo desterrado).
Cada sueño tropezar con su realidad (con su piedra).
La luz ser sepultada por cadenas y ruidos.
El mar recordar el nombre de todos sus ahogados (no necesariamente muertos).
Y un poema ser infinito.

Nadie es una isla, helenofilia, amor y arte, y Blake componiendo una Ilíada sin guerra

Sí, lo confieso. También soy islomaniaca. Como Durrell. De los dos, Lawrence. Y también helenófila. Hubo un tiempo en que lo fui más. Mucho más. Lo recuerdo. Después he buscado el azul incansablemente por todas partes. He llegado a llamarle a gritos en ocasiones y desesperadamente. Y he levantado ruinas. William Blake y otros me ayudaron mucho.

Antes de entrar del todo en la "Prosa inédita de juventud" de Federico García Lorca he leído esto: "Hay muchos hombres que se ríen del amor y del arte. Esos son los que alcanzarán la felicidad en la tierra. Los que tienen corazón de fuego y aman con amor verdadero... esos son los que alcanzan el dolor y la inquietud por el más allá".

Apenas había dejado estas palabras y ya estaba con las hadas que dibujó Blake y en "El sueño de una noche de verano" de Shakespeare. Sonaba Satie. Y un sombrero se volvía loco por una cabeza.