De tanto querer consagrarme a la primavera he terminado a la sombra de Ígor Stravinski

Stravinski me está mirando con sus ojos grandes.
Como platos de porcelana vieja en una mesa en la casa aquella de la Provenza; así son sus ojos.
Siento que soy un pájaro de fuego de leyenda, con el nido en las alas.
Como le estoy haciendo caso al ruso, me estoy licuando. Estoy asistiendo al deshielo de todos los continentes.
Anna Pávlova baila para mí. Léon Bakst me pinta. Jean Cocteau ríe con su risa loca.
Ilona recoge en una bolsa los restos de todos los naufragios y los vuelve a tirar al mar ante el asombro de Federico (GL).
Los dioses hacen brotar una isla en la inmensidad para que la Hélade nazca otra vez.
Afrodita no ha tenido más remedio que ponerse gafas de sol.
El mar crece. Yo me multiplico, se multiplican conmigo el pan de ayer y los peces de mañana.
Con Machado espero el milagro bañando mi cuerpo que mece el viento en aguas del Duero.
Con el agua al cuello quiero creer, y lo creo, que el olmo no se secó jamás.
Esta fe mía sin dios no mueve montañas, las crea.

En verdad os digo que dios es un gato (también), compren este ebook

He soñado que dios era un gato que habitaba la tierra desordenada y vacía. Y que había tinieblas y que las tinieblas caían sobre la faz del abismo. Y que todo era oscuridad salvo los ojos de dios que se proyectaban sobre el mundo. Y que dios nos recreaba con sus lápices de colores y nos hacía invulnerables al dolor y que luego se ponía a llorar porque había dibujado a un hombre sin alma.

He soñado que acababa de leer un libro en el que un gato se llamaba dios y en el que un tipo funambulista, acróbata y muy extra(ordinario), preparaba su suicidio como otros preparan su boda. Solo que el fulano este no repartía invitaciones ni aceptaba regalos de despedida. Se balanceaba sobre sus recuerdos.

Cuando me he despertado, la carta estaba allí. Una carta que enviaba un tal Sócrates.  No había dirección,

Sócrates me invitaba a leer un libro que se llama

                 "EL ÚLTIMO DÍA DE PELAYO BUÑOLS",
                        de JUAN MARCHÁN,

que ha quedado finalista del I Premio Internacional de Novela Corta Mario Vargas Llosa,

y lo he leído, y allí estaban el gato que se llama dios, el tipo funambulista, acróbata y muy extra(ordinario), que prepara su suicidio...,

he leído y he creído... pero ¿en dios?

Léanlo, amemos la literatura también cuando se hace tecnología, y compren un libro sin editar a la manera de siempre, un objeto sin precio por menos de tres euros,

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Girando con un movimiento de rotación y otro de traslación

Apuntarse a la órbita casi redonda de Venus,
dar vueltas un día cualquiera,
trazar circunferencias con los lápices de William Blake
(dios se llama elohim pero no hay mayúsculas),
dibujar círculos concéntricos hasta ser el tronco de ese árbol,
la casa-árbol de "el arpa de hierba" de Truman Capote,
que sirvió para la huida y fue refugio,

viajar al centro de esta tierra y cualquier otra
en la imaginación nave del Julio Verne niño,
un niño sentado frente a un muelle,
llamar a Brecht y preguntarle, suyo es "el círculo de tiza caucasiano",
o leer a Octavio Paz y su "piedra de sol",
que unió el final con el principio,

y pararse en pleno movimiento cuando dice:

"Mejor el crimen,
los amantes suicidas, el incesto
de los hermanos como dos espejos
enamorados de su semejanza,
mejor comer el pan envenenado,
el adulterio en lechos de ceniza,
los amores feroces, el delirio,
su yedra ponzoñosa, el sodomita
que lleva por clavel en la solapa
un gargajo, mejor ser lapidado
en las plazas que dar vuelta a la noria
que exprime la substancia de la vida,
cambia la eternidad en horas huecas,
los minutos en cárceles,
el tiempo en monedas de cobre y mierda abstracta;"

mejor llegar hasta el final, verso 584, y estar
extrañamente dentro del calendario azteca